Palestina. Gaza necesita soluciones, no solo un alto el fuego

Por Mohammed R. Mhawish / 6 de febrero de 2025. 

Después de toda la carnicería en Gaza, no esperen que estemos agradecidos por un simple alto el fuego. A menos que el mundo empiece a valorar la vida de los palestinos tanto como la suya propia, los altos el fuego en Gaza no serán más que pausas en el derramamiento de sangre.

Cuando mi familia y yo salimos de los escombros de nuestra casa en Gaza en diciembre de 2023, no sabíamos si la calma duraría lo suficiente como para reconstruir o incluso llora.

La misma incertidumbre vuelve a estar presente, y tenemos la impresión de que el momento de terror y fatiga sólo se ha interrumpido, pero nunca ha pasado realmente. Una vez más, estamos tratando de regocijarnos en la calma incierta de una nueva cesación del fuego en Gaza.

Por primera vez en 15 meses, los aviones no tripulados han dejado de rugir, los aviones de combate se han retirado y las bombas han dejado de llover. Sin embargo, el silencio revela otra forma de dolor por lo que se ha perdido: hogares, sueños y personas que han soportado demasiado durante demasiado tiempo, mientras el mundo consideraba sus vidas desechables.

Cubrí esta guerra desde sus primeros momentos, cuando el mundo parecía contener la respiración, solo para expirar en la indiferencia. Recuerdo esos primeros días, los primeros dos meses, cuando políticos y diplomáticos intercambiaron lugares comunes vacíos y promesas vacías, sin reconocer nunca que éramos seres humanos que soportábamos lo inimaginable.

Desde el principio, el silencio del mundo ha sido ensordecedor, su inacción tan devastadora como las propias bombas. Mientras nuestros vecindarios ardían, el mundo se sentaba en estudios y debatía nuestro valor en la televisión, como si reconocer nuestra humanidad pudiera de alguna manera apagar las llamas o salvar una sola vida.

Mientras veo las noticias de la Gaza de la posguerra, los barrios por los que caminaba día y noche y donde informaba parecen ya no existir. Me rompe el corazón ver que algunos de los lugares donde nací y crecí ahora son solo puntos de referencia en un mapa de destrucción.

He estado en las cenizas de escuelas, hospitales y mezquitas, lugares que antes eran santuarios y ahora son cementerios. Escribí los nombres de los muertos, una y otra vez, hasta que me temblaron las manos y mi corazón se sintió abrumado por el peso de sus historias.

Acogemos con beneplácito la cesación del fuego y la necesitamos mucho. Es hora de sanar, si es que podemos sanar. Sin embargo, una cesación del fuego no borrará las cicatrices grabadas en nuestros hogares y en las almas de los que sobrevivieron.

No trae de vuelta a nuestros seres queridos y no reconstruye lo que ha sido destruido en nuestra psique colectiva. No aborda la raíz de la brutalidad: las décadas de ocupación, bloqueo y deshumanización sistémica que han convertido a Gaza en una prisión al aire libre.

No promete que las bombas no volverán a caer, que el ciclo de la muerte no se repetirá o que la próxima guerra no será aún más devastadora.

Gaza necesita soluciones, no un alto el fuego

Esta es la verdad insoportable que acompaña cada momento de la llamada «paz» en Gaza. Siempre es temporal. Gaza sigue bajo un asedio total, sus fronteras se abren solo para los camiones de ayuda y los moribundos, sus habitantes se asfixian bajo un bloqueo que los priva de los derechos humanos más básicos.

Incluso en ausencia de bombas, la ocupación golpea en las formas más simples de nuestras vidas. Persiste en otras formas: denegación del acceso a los medicamentos, al agua potable y a la libertad de circulación, destrucción de los medios de subsistencia y borrado de la esperanza.

Pienso en un niño de nueve años que conocí en las ruinas de su casa en noviembre de 2023, con la cara cubierta de polvo y lágrimas. Se aferró a mí, como si yo pudiera darle respuestas, con su juguete roto aferrado a su pecho como un escudo contra un mundo que ya lo había traicionado.

Su pregunta: «¿Por qué nos odian?» fue penetrante y sin respuesta. Me costó mucho mirarlo a los ojos. Me avergoncé de mi silencio cuando me di cuenta de que no podía explicar la crueldad que había soportado. El peso de su dolor permaneció conmigo mucho después de que me hubiera ido. Al fin y al cabo, todos nos enfrentábamos a una devastación así. No tenía más de 10 años, pero sus ojos eran viejos, llenos de un dolor que ningún niño debería experimentar.

El alto el fuego no responde a su pregunta. No le devuelve su hogar, su infancia ni su sentido de seguridad. No garantiza que tendrá agua limpia para beber, medicinas cuando esté enfermo o un futuro sin miedo. No promete que crecerá en un mundo que lo considere un ser humano, que valore su vida tanto como la vida de los demás.

Esta es la falla fundamental en la respuesta global al dolor persistente de Gaza. En mi país, las cesaciones del fuego se tratan como objetivos cuando, en el mejor de los casos, no son más que interludios.

En 2008, 2012, 2014 y, finalmente, en 2021, los altos el fuego que siguieron a estas guerras dejaron miles de muertos y decenas de miles de desplazados.

La tregua de las bombas fue breve, ya que las causas fundamentales –el asedio, la ocupación y la negación sistemática de los derechos palestinos– seguían firmemente vigentes. La ayuda ha llegado a raudales para reconstruir la infraestructura destruida, pero no se ha hecho ningún esfuerzo para desmantelar los sistemas de opresión que perpetúan estas políticas de destrucción sin fin.

En cambio, la calma temporal solo sentó las bases para la próxima guerra, hasta una trágica muerte que continúa atormentando a Gaza hoy en día. Los ceses al fuego ofrecen un respiro momentáneo, pero no soluciones reales.

Permiten a la comunidad internacional mirar hacia otro lado, felicitarse a sí misma por llamar a la «moderación» y a la «desescalada», mientras ignora las condiciones que hacen que esta violencia sea inevitable. Un alto el fuego no es paz. Es simplemente la ausencia de aviones de combate. La paz duradera requiere justicia, y a los palestinos siempre se nos ha negado la justicia.

La justicia significaría que los responsables de los crímenes cometidos contra el pueblo de Gaza deben rendir cuentas. La justicia significaría el fin de la ocupación, el bloqueo y la deshumanización sistémica de los palestinos.

La justicia consistiría en reconocer nuestro derecho a existir, a vivir en libertad y a determinar nuestro propio futuro.

La justicia consistiría en garantizar que ningún niño pierda su hogar, que ninguna familia sea borrada del mapa, que ninguna vida sea tratada como superflua.

Sin justicia, un alto el fuego es algo frágil y efímero. La liberación de los grilletes de la ocupación y el fin del asfixiante asedio de Gaza significarían que las familias ya no temerían perder sus hogares, los niños jugarían en un cielo libre de aviones no tripulados y un pueblo finalmente sería libre de determinar su destino.

Como periodista, vi directamente lo que significaría la justicia: significaría que las historias que cuento no son las de la desesperación, sino las de la esperanza. Eso significaría que estaría escribiendo sobre una Franja de Gaza pacífica y próspera, no solo sobreviviendo.

Sin esta transformación, el silencio después de las bombas no es más que un interludio para un nuevo sufrimiento. No desmantela los sistemas de opresión que hicieron posible la guerra.

No aborda la asimetría de poder que permite que una de las partes ocupe, asedie y bombardee impunemente mientras se deja que la otra se pudra. No cuestiona la narrativa que retrata a los palestinos como agresores, ni el doble rasero que mide nuestro sufrimiento con un estándar moral sesgado.

Estoy cansado. Cansado de la etiqueta de supervivencia, cansado del sufrimiento, cansado de la indiferencia del mundo. Recuerdo una noche durante la guerra, sentado en un rincón de mi casa destruida, abrazando a mi hijo de tres años mientras el sonido de las bombas sacudía la tierra. Sus bracitos estaban envueltos alrededor de mi cuello, sus lágrimas empaparon mi hombro mientras susurraba palabras tranquilizadoras que yo misma no creía.

Este agotamiento, el profundo cansancio de tratar de protegerlo en un mundo que parece decidido a derrumbarnos, es una fatiga que llevo todos los días. Cansado de escribir las mismas historias, de abogar por la misma humanidad, de ver los mismos horrores desarrollarse una y otra vez.

Un alto el fuego no es una solución. Es un momento de alivio y una oportunidad para sanar a los heridos, llorar a los muertos, recoger lo que queda de nuestras vidas destrozadas. Pero esto no es suficiente. Esto nunca será suficiente hasta que el mundo deje de tratarnos como daños colaterales de la retórica de «autodefensa» de un ocupante, hasta que seamos vistos como algo más que estadísticas en un boletín de noticias.

fuente: Chronique de Palestine